Los segundos mágicos

por ejemplo
vos sabés que no siempre tiene el mismo sentido
la palabra “Dostoievski”
o asumir un riesgo
ni que todo es invariablemente maravilloso
ni todo efímero
ni coincidir responde a tus reglas ni a las mías
(o sí)

sospecho que intuís perfectamente
esos segundos mágicos
que los percibís en el aire que estremece tu cuerpo
cuando te parás delante de un prodigio

o tal vez
lo que más adores de ellos
es que son la pausa en la que sabés realmente quién sos
y entonces, por fin, deja de haber espejos
que sean capaces de amputarte los ojos.

Sin

sin voz, sin vos, sin mí
agua extraviada que no fluye
que se estanca y empapa la tarde
y tiñe y destiñe

sin ánimo, sin calma, sin sol
con grietas en las paredes interiores
que se descascaran y ensucian
y gritan y callan, tan humedecidas

sin brújula, sin mapa, sin pies
tachaduras en el guión
una secuencia inorgánica
y el sin sentido y lo desechable
y empezar otra vez y ser fuerte

sin voz, sin vos, sin mí.

Cartografía personal

entre los ruidos superpuestos y el silencio
te estás buscando
en la calle donde se derraman los hombres
y las orillas de los mares que inventás

tratás de detener ese avance involuntario
ese empujón del presente a la deriva
esa marea caótica que te convulsiona

te buscás en el frío invisible
en las lágrimas porque son transparentes
en esa pizca de sol al mediodía
que te recuerda que el aire puede ser más tibio

en la rutina indiferente
en los signos de interrogación
que procrean en el patio
en la ventana que te falta

en las pausas entre lo que ocurre y no
en el olvido
en todo lo que alguna vez dijiste
y en las palabras que ni siquiera conocés

recogés indicios
partes de vos extraviadas por el mundo
te buscás en el perdón
en el nombre Oportunidad
tratás de reencontrarte
en tus propias cicatrices.

38.5°

en la oscuridad las figuras se levantan
crean símbolos que no logro descifrar
(la fiebre me hipnotiza)

todo se vuelve gigante
y mis manos se agitan abriendo caminos
empujan rajan agrietan
desgarran en un tajo profundo la piel de mi pecho

un corazón apócrifo descansa en el centro
y se alimenta de mucosidades extrañas

lo saco de cuajo con los dedos
y tiembla con un movimiento engañoso
es pura simulación puro fingimiento
es pura apariencia sin sangre

pero dentro de mí
hay otro verdadero

la fiebre sigue su rumbo por túneles fantásticos
y me deja exhausta serena aturdida
por fin en paz
suturando mi pecho
acariciando la herida con las dos manos.

Naturaleza viva

irrumpe dentro un volcán encendido
y el fuego enérgico se derrama

querés una palabra y brota un alarido
un grito tormentoso un clamoreo

sólo tengo un temblor para darte
y el manual de instrucciones se quema
antes de llegar a tus manos

(soy afortunada)

tengo arrebatos y calma
pero no líneas rectas
ni curvas predecibles
ni ondulaciones que te lleven
a un lugar seguro

(no hay servicio de alarmas sísmicas en mí)

bien adentro se amontonan las sustancias vitales
elixires de encanto ácidos
saliva licores de vehemencia infecciones
aguas cristalinas y aguas misteriosas

pero no hay respuestas que te aquieten
las certezas se disipan con el humo

y me gusta eso
porque aunque resulte extraño
puedo descansar en esa lava exaltada
en esa naturaleza interior viva
que deja la muerte
para cuando ya no haya preguntas.

Preciosamente imperfectos

Cuando alguien logra olvidar sus intenciones y no querer nada…

La puerta se abre sola ante él.
(Michael Ende, “La historia interminable”)

somos como las nubes que se amontonan
y contagian su humedad
porque para ellas
la lluvia es una celebración

somos como la tierra que se quiebra
cuando está harta de la aridez
de la rutina
de la ausencia de saliva o de lágrimas

somos como las estaciones
estamos llenos de principios y finales
de truenos de tardes calmas
de tormentas y de nacimientos

somos la inundación y la sequía

y a veces
algunas pocas veces
somos nosotros mismos
seres asombrados por la existencia
sin la manía de retroceder
sin la ansiedad por avanzar
damos pequeños pasos imperfectos
de esos valiosos
que aunque no nos lleven a un lugar preciso
aún así nos elevan.

Del querer

(no me alcanza una mañana como todas
ni un jueves parecido a cualquier otro)

quiero las noches completas
y los días fuera del tiempo
cuando el horizonte sonríe al revés
y el sol es una mujer pariendo prodigios

(no quiero las migajas que se caen al suelo
ni los míseros retazos que se desparraman aturdidamente)

quiero los días que germinan verdes
al filo de la magia
y los silencios de una tarde
que hacen el amor con la música

(no quiero ser “amable”
ni precisa ni eficaz)

quiero la fascinación irresistible del riesgo
la potestad del error
la duda durmiendo conmigo hasta la madrugada

(no quiero olvidar ni siquiera
una estupidez)

quiero las palmas de mis manos
tocando la tierra después de la lluvia
y mi lengua acariciando
los sabores del misterio

quiero
el amor sin alarma.

In nessun luogo (versione italiana)

le cose che finiscono
si allontanano con le sue ali appassite
con la sua pelle invecchiata

(in tutta la morte c’è un germe di quello che nascerà)

seguo quel volo
con lo stesso disordine
delle parole non dette,
delle partite non giocate,
dei rischi che si conservano per un’altra occasione

(morire e rinascere varie volte nella vita,
non c’è nulla di straordinario)

contemplo l'assenza
con la stessa afonia
dei ricordi che si suicidano nel deserto
oppure delle promesse che si affogano in una laguna rossa
a tre mila metri sul livello del mare

(anch'io me ne sono andata:
in nessun luogo, senza aspettative)

adesso sono alla riva di un binario vuoto,
inesplorato, misterioso,
sommamente fertile
per iniziare il viaggio fino alla prossima stazione.

Mi avventuro a pubblicare il mio ultimo poema nella versione italiana.
Sono soltanto una studentessa della lingua italiana, ma ho voluto provare a tradurre le mie parole, penso che possa ricevere qualche opinione di alcuni lettori di quella bella lingua.

A ninguna parte (versión original)

las cosas que terminan
se alejan con sus alas mustias,
con su piel avejentada

(en toda muerte hay un germen de lo que va a nacer)

sigo ese vuelo
con el mismo desorden
de las palabras no dichas,
de las partidas no jugadas,
de los riesgos que se guardan para otra ocasión

(morir y renacer varias veces en la vida,
no es nada extraordinario)

contemplo la ausencia
con la misma afonía
de los recuerdos que se suicidan en el desierto
o de las promesas que se ahogan en una laguna roja
a tres mil metros sobre el nivel del mar

(yo también me fui:
a ninguna parte, sin expectativas)

ahora estoy a orillas de un andén vacío,
inexplorado, misterioso,
sumamente fértil,
para iniciar el viaje a la próxima estación.

Es tarde

la noche derrama sus paredes rotas
y sus muelles quebrados
a orillas de mis pies,
es tarde

la noche es una tela de araña color verde,
es aguijones a la deriva
y bocas que se muerden incapaces de besar

es un patio lleno de humo
donde reina la confusión y preside la inquietud

es un sismo, la noche, en medio de las sábanas,
una ola de resentimientos mal curados
y una plaga de enojos sin sentido

es igual a un hueco sin salida, esta noche,
a un puñado de agujeros silenciosos
donde el eco retumba y ensordece

es demasiado tarde
en esta noche que se viste de color ausencia,
en esta cama vacía
donde éramos solamente dos.

Un gran laberinto

cerrás los ojos y detenés el tiempo en un momento preciso,
hacés que se vuelva blanco todo lo oscuro
y buscás en la claridad
un deseo que se escabulle

al principio te parece que no hay nada,
que ni siquiera tenés deseo

te resulta difícil distinguir algo distinto
entre la masa blanquecina

tu mundo ahora es un gran laberinto
donde sentís que tu ser se pierde, se confunde, se desvanece…
pero tus manos perciben algo tibio
y aparece un olor que nunca sentiste antes

tratás de abrir los ojos pero todo es lo mismo:
pasillos blancos dentro y fuera de tu tiempo

sólo al final abandonás la búsqueda
renunciás a perseguir lo que creés un imposible,
entonces, comprendés la ingenuidad de tu razón:
tu deseo no puede buscarse con los ojos
ni está dentro de un tiempo específico

tu piel vuelve a erizarse como otras veces
y recordás eso que siempre estuvo con vos
que está dentro tuyo
y entonces descubrís
que no te falta nada.

El primer secreto bien guardado (Historieta)

hola queridos lectores, acá les acerco una nueva historieta... El guión es una adaptación que hice de mi propio cuento infantil "El primer secreto bien guardado", uno de mis favoritos.

Las ilustraciones son de Ariel Díaz. Espero que les guste!

Deshielo

dedicado a Monty Peiton

hay una mujer en escuadra con las paredes
que no duerme
(que tiembla)
y un suelo mojado que humedece sus pies

cerca de sus ojos
las telarañas revelan
que la calle ensordecida está inclinada, errante, sucia
que por ella se derrama su miedo como una vertiente
y que sólo la vida microscópica
encierra en lo invisible
lo que está por suceder

es la mujer glaciar en la ciudad de los deshielos
en los países de una sola noche
en las cúspides derretidas

allí, la secuencia del tiempo
se prolonga sin acotaciones
y la mujer es bisagra de las puertas
soporte de las columnas
golpeadas por el aire suspendido, invariable, súbito

su arquitectura
pierde solidez cuando amanece
pero hay un lugar exacto, lúdico, inabarcable
(el centro de su cuerpo: las vísceras)
donde las dimensiones de la existencia
se multiplican, juran mudar
presagian el cambio irrevocable:
el principio de la era del agua.

Sin palabras

hay cosas que me gustaría decirte
pero no sé cómo,
como si me faltaran palabras
(y eso que yo nunca vi una escritora sin palabras)

entonces tengo que recurrir a las formas:
me viene, por ejemplo,
la silueta de una montaña
a contraluz…
esa garganta que detrás de nosotros
aullaba muda, en la penumbra

ese día era fácil confundir
el susurro del río con tu saliva
o la brisa que se levantaba a esa hora
con tus manos entre mis piernas

pero sólo son formas
o, a veces, sonidos sin letra:
como el ritmo tribal de los tambores
que hacían melodía con la lluvia
¿te acordás?

busco,
porque sé que tiene que haber una manera
de decirte estas cosas,
entonces aparece un desierto
o un mar que no hace ruido

y recién ahí, en esa ausencia,
comprendo que si no tengo palabras
es porque un beso interrumpe mi boca.

Blanco

(foto del salar de Uyuni, Bolivia)

Un trazo filoso bosqueja
el contorno de este día:
es blanco,
sólo permanece fuera de nosotros

nos acurrucamos en él
como si fuéramos capullos,
frutas amontonadas en las manos
o piedras acantiladas

pero somos migajas de cielo,
latidos frágiles
y astillas de tiempo

somos tierra que vuela
y tierra que se ablanda,
voces que callan afónicas
y ojos que se abren como por primera vez

el día es blanco,
sólo permanece dentro de nosotros.

Las luces que insisten

es hora de apreciar las luces
que resistieron encendidas,
asomarse hacia atrás
y explorar nuestro ascenso leve, tímido, incorruptible…

¿qué es lo auténtico que permanece?

deberíamos reconocer que somos otros,
que el aire perfeccionó nuestras alas

es hora de contemplar
las puertas que no nos detuvieron,
las retiradas a tiempo
y los gestos ajenos que fueron el antídoto
contra nuestra barbarie interior

hay aquí, abrazos todavía tibios
y quimeras atrapadas que ahora son semillas,
hay un puñado de papeles rotos,
algunas intenciones inútiles
y muchas discordancias infértiles

por eso, es hora de encender la pira,
de comprender que el humo se disipa pronto
como un grito o como la furia

es tiempo de recuperarnos
de desearnos con vehemencia,
de trasplantarnos al lugar que merecemos,
de apreciar las luces, las que insisten,
las que, allá a lo lejos, nos indican por dónde seguir.

Limpieza

tuve que prender la luz
-encender algo en mí-
porque la mañana se llenó de noche
o de nubes,

entonces aparecieron los objetos
y las sombras
y pensé que siempre es bueno recuperar palabras
y tirar palabras
y recuperar y tirar otras cosas

quedarse por ejemplo
con una lengua que sea capaz
de encontrar su propio idioma

pensé en tirar restos de inseguridad
en el inodoro
como si ella fuera un diablito
que se instaló en las tripas

nada trascendente,
tal vez algunas ideas peligrosas
de esas que te atan las muñecas
o tratan de convencerte
de no caminar descalzo

tenía tiempo y tenía ganas
esos capitales que no cotizan en la bolsa,
y en los que poco se invierte

nada trascendente,
sólo plagiar la naturaleza:
recuperar lo vivo
de lo que ya está muerto.

La cósmica terraza: Recital de música y poesía

Los espero este domingo a las 21 hs en el bar Ojo Rojo

para compartir música y poesía.

Iván Pelopincho - Nueva historieta - páginas 4, 5 y 6 (final)

guión: paula varela

ilustraciones: ariel díaz

Desvaríos

afuera puede haber un arcoíris
o una tormenta de viento,
pero a mis ojos se les antoja una nube
con forma de elefante

se encaprichan con las formas,
se jactan de revelar texturas y colores
y hasta son capaces de enamorarse de un abismo

mis ojos creen que el amor
se mira con la oreja
o que para dar un abrazo, basta la nariz

pero ya no quiero sus espejismos etéreos
ni sus desvaríos camaleónicos
ni su ambigüedad turbia y oscura

por eso los arranco de sus cuencos
con una cucharita de té,
los hago rodar por la pendiente
hasta que desaparecen por alguna hendidura

prefiero andar ciega de esos ojos engañosos,
tocar algo real con mis propias manos,
dejarme guiar por los olores instintivos
y embriagarme hasta la madrugada
con una saliva auténtica.

Evocación de lo imperfecto

(este es un poema que escribí hace unos años y hoy vino a mi recuerdo)

I

dejo los anillos / las sombras
las exactitudes turquesas
aquí
al pie del precipicio
donde los pétalos caen como nevisca
donde los murmullos
son el eco que no regresa a su punto de partida

me quito la ropa y los compases
el pensamiento turbio
y las olas del vientre / la espuma /
dejo todo sobre esta línea incompleta

II

camino los dos pasos
hacia el silencio escondido
donde se tocan sólo las aristas sensibles
donde el susurro de la mente se hace impalpable
/ el quicio ineludible
donde no importa que el futuro esté fuera de foco /

III

en este valle de huesos inmóviles
mudo las horas rotas /
la sangre /
el perfume de los espacios que no ocupé /
abandono
las pretensiones que nunca serán
las tijeras / mi cartografía personal / la lumbre

entonces
mínima / vacía / frugal
sin el menor rastro de artificio
levanto los párpados
y miro / me miro a los ojos.

Monte Pissis. Primer ascenso invernal. Film ganador del BANFF - Mountain Film Festival World Tour

Los invito a ver en este link: www.aristasur.tv el trailer de la serie Andes The Summits a la que pertenece el documental Monte Pissis. Primer ascenso invernal que ganó el BANFF (Festival de cine de montaña) y del cual escribí el guión.

Expedición que logra ascender por primera vez el MONTE PISSIS (6.882 m.s.n.m.) en la temporada invernal.

Montañistas: Guillermo Almaraz - Rolando Linzing - Darío Bracali

Camarógrafos: Ernesto Samandjian - Guillermo Glass

Sonido: Jonas Binkis - TRES SONIDO

Locución: René Sagastume

Guión: Paula Varela

Diseño y Animación: VASCOLO

Postproducción: WANCAMP

Dirección: Guillermo Glass

Marea

llega a tu orilla la marea nocturna
y arrastra con ella los restos de ese día largo
que fue tu vida hasta hoy

queda la arena casi sin huellas
tu playa alisada,
tu cuerpo con sal

la piel te arde en las heridas más nuevas
y de las antiguas
ya ni ves cicatrices

es temprano,
siempre es temprano después de la marea nocturna
porque ahora amanecés otra vez en vos
en eso que permanece y te erige,
en eso que revela
tu ser vacilante, atrevido, inseguro, resuelto:
rastros de las atracciones que te alimentan,
marcas de tu imperfección,
tu sagrada y oportuna imperfección.

Historieta "El abrazo" en la revista española Cthulhu

Gracias a la revista española Cthulhu (Comics y relatos de ficción oscura) por publicar nuestra historieta El abrazo.

Reseña en el blog de la revista: http://revistacthulhu.blogspot.com/2009/09/cthulhu-n-5-avances-iii-ariel.html

Página nº 2 de la historieta titulada El abrazo, en la que la guionista Paula Varela nos brinda una historia escalofriante y bastante curiosa. Al dibujo tenemos a Ariel Díaz, que aporta mucha calidez a la obra con un personal uso del color.

Iván Pelopincho - Nueva Historieta - Página 3

continuará...

guión: paula varela

ilustraciones: ariel díaz

"Hache" revista de poesía (N° 6)

Muchas gracias a la gente de "Hache" revista de poesía (Número 6) por incluír mis poemas en ella.

Se pueden conseguir ejemplares de la revista Hache a finales de septiembre en estas ciudades de España:

CARTAGENA: Librería 'Atenas' (C/ San Francisco, 7)

• MURCIA: Librería 'González Palencia-Expolibro' (C/Merced, 5); Cafetería-librería Ítaca (C/Mariano Vergara, 6)
• MADRID: Librería 'Arrebato' (C/La Palma, 21); Librería 'La Central' (MNCA Reina Sofía)

Poetas en Libertad 8 (Antología)

Gracias a Mayte Sánchez Sampere y a la editorial Poesía eres tú por incluir mis poemas en esta antología.

El libro se puede conseguir a través de la página de la editorial:

http://www.poesiaerestu.com/EDITORIAL/

O personalmente en el café Libertad 8 (en Madrid)

Vacío

es cierto que da igual
que sea o no retórica,
la tristeza no se disuelve en la palabra

ella despierta en mi cuerpo
mostrándome los huecos, las hendiduras, los vacíos

intento reconciliarme con la ausencia
dejar que le llegue su primavera,
levantar la tapa del conjuro que esconde
(intento confiar un poco en mí)

pero a veces no puedo,
a veces la angustia
me espera en una esquina
el domingo al mediodía
aunque haya sol
e incluso
aunque vea los árboles
cada vez más verdes.

Iván Pelopincho - Nueva historieta - página 2

continuará...

guión: paula varela

ilustraciones: ariel díaz

Iván Pelopincho - Nueva historieta - página 1

continuará...

guión: paula varela

ilustraciones: ariel díaz

Oscura

te aseguro que
estoy cansada y no sé quien soy

otra vez una extraña
se adueñó de mis piernas
y estoy triste,
rodeada de sombras y túneles opacos

¡buenos días!
soy también esta mujer oscura:
aturdida, espinosa, eléctrica
(no te acerques)

soy la que escupe demonios,
la que se deshace de sus entrañas,
la que grita y sacude su cuerpo
con un ritmo epiléptico

la de boca dulce y alarido agrio,
soy (te recuerdo) un ser en eterna construcción
con ventanas que nunca terminan de cerrar
y por las que se empecina en filtrar el invierno

algo de escorpión hay en mí
que se entretiene alimentando mi soledad,
pone silencio en mis oídos
y me impide oírte,
coloca un velo en mis ojos
y hoy no me deja verte.

Frágil, huidizo, fugaz

el aire caliente
recorre sinuoso las bahías del cuerpo,
cae una noche

es tibia y baila
en un muelle de piel negra
la zamba de los reflejos sin doble

es una noche cualquiera,
una noche única,
una noche diseñada,
pero no es solamente una noche

es una noche primera
y una noche última,
una noche anaranjada,
sin tiempo, hilvanada a mi vestido

es una pizca de noche:
un puñado de estrellas
y cenizas como nieve
y el agua del mar como música

y son tus ojos
los que ruedan hacia mi pendiente
debajo de la espuma de las olas
haciendo las horas más lentas
más efímeras, más frágiles, más fugitivas
como el humo de esta noche oportuna
que también se apaga y se desvanece.

La noche en el cuenco de tus manos

te movés sobre la línea curva,
tendés a lo cíclico, a lo vicioso, a lo inmutable
pero algunas veces saltás,
estirás la curva con tu voluntad
hacia una espiral que asciende
(te liberás así del eterno retorno)
y otras veces simplemente te detenés

ahora estás inmóvil
y sólo mantenés un balanceo suave
al lado del fuego

suspendés el sueño
para contemplar la calma,
sostenés la noche
en el cuenco de tus manos,
la acunás, la besás, la acariciás

sos esa noche que se va apagando,
que te da fortaleza, que te hace mutar
y que con su opacidad logra transformarte
en tu propio sol.

Duraciones

al borde del ocaso
tu brillo escurridizo
susurra con el viento

abrís las mil puertas,
las ventanas de Moebius,
abrís tu boca que todo lo esculpe,
tus piernas

es el sol que se abre
y restaura tus gritos sombríos
en un silencio diáfano

justo ahí donde muere la noche,
en esa curva donde los finales
hacen el amor con los principios

ahí donde el ruido diminuto
evidencia la vida,
y donde, también, algo tiene que morir
y muere.

Repeticiones

-¿Te puedo hacer una pregunta, abuela? –dijo Vasalisa.
-Pregunta –replicó la Yaga-, pero recuerda que un exceso de
conocimientos puede hacer envejecer prematuramente a una persona.
(“Vasalisa la Sabia” cuento tradicional. Versión de Clarissa Pinkola Estés)


vivo y hay una sensación que se repite:
hoy, como otras veces antes,
creo haber encontrado una lucidez que me guía,
como si sintiera por fin que atravieso mi propio camino

esa luz se enciende en la voz de un otro
o en una coincidencia en la calle
o en la asociación casual de dos imágenes

el mensaje me sorprende,
me toma de improviso
para hacer un click frente a mis ojos dispersos
(ahora… bien abiertos)

pero hay algo que se repite:
una paradoja en la que intuyo saber algo
y al mismo tiempo desconocerlo por completo

entonces otra vez a la deriva,
sin control,
me sumerjo en el río y confío en él
(todas sus vueltas terminan en algún remanso)

pero no creas que esto me desanima
todo lo contrario:
la calma se instala en mi interior
y hasta me permito dormir tranquila,
de ninguna manera quisiera
envejecer antes de tiempo.

Dudas

Sé quien era esta mañana, pero creo
que desde entonces he cambiado varias veces…
Lewis Carroll (de Alicia en el país de las maravillas)

me sentía sana, radiante, saludable
mientras en mi interior hacían su hogar las bacterias

sentía la calma apropiarse de mi horas
pero los minutos se sublevaban inquietos,
se movían como un ejército silencioso
para sorprenderme indefensa
en una batalla que nunca ganaría

estaba convencida de no volver a verlo
y un impulso sin censura lo buscó una noche

(era un racimo de dudas sin perfume)

me sentía feliz, completa, alegre…
era yo, entera, en la parcela exacta que había deseado
pero la tristeza ahora la tenía otra
que me pedía no me fuera de un cuarto de hospital

creía que el amor…

creía saber quién era

la que me miraba a los ojos en el espejo.

Una fuerza ineludible

la madrugada me encuentra imperfecta
descifrando un acertijo silencioso

observo el vacío que todo lo promete,
el hueco donde un día
ocurren los prodigios

en la calma intuyo cerca
tus signos vitales
y ahora no renuncio a esperarte

hay algo en esta madrugada
que aclara mi corazón,
que lo sana,
que le quita restos
de una gravedad imprudente
a la que se le acabó el asilo

siento al despertar una fuerza interior
que se impone ineludible
como el rayo luminoso de un sol nuevo
como agua que logra calmar una sed antigua.

Sin infinito

soy la que sale a la intemperie
aunque la calle esté enceguecida de pestes
o recalentada de fiebres
que vienen desde otros reinos

no nos queda otro tiempo
que este oportuno
(el infinito ya fue mutilado
y resta sólo un racimo de horas
antes que anochezca)

la sugestión de los pronósticos
dejó de asustarme:
me he convertido en mi propia profeta
en la reina sublevada
de este imperio persistente
que nos exalta con miedos y fobias

aplaudo con furia
el estallido de este escudo extranjero
que arranca jirones de mi piel
con las esquirlas que implosionan

suelto hoy mi cordón umbilical
y celebro mi cuerpo,
mis acantilados tibios,
mis escalinatas interiores…
y hasta los pasadizos
que no conducen a ningún lugar

lo muestro todo:
mis rodillas,
mi debilidad contagiosa,
mi confusión lúdica y cruel
mi paso abúlico... por un resquicio a tientas

huelo, al fin, esta vida que a veces duerme,
disfruto de su sabor mundano
(toco sus ojos nocturnos)
y me dejo entibiar por su temperatura ciega.

Algo de sal

me queda sólo un doblez de la tarde
y las hormigas lentas
mastican lo que resta de lucidez

hay una música escurridiza
que relame mi espalda
(a falta de vértigo)
y acaricia mis piernas
con su ritmo curvilíneo,
tratando de amputar
el desequilibrio perfumado
de las ideas que no combinan con mi pelo

pero siempre encuentro
algo de sal en mi solapa,
relámpagos calientes para reavivarme
y vientos interiores para barrer
los sedimentos agrios que
-por error- se asilaron en mi almohada

entonces reconozco
que simplemente me alcanza
con un doblez de la tarde:
un pequeño espacio / un diminuto tiempo
en el que pueda levantar mis párpados
(despertar mis sentidos)
y contemplar
la parcela de suelo que me sostiene
y el infinito de cielo que me libera.

Travesías

mi destino es una línea sinuosa,
ficcional, definida
que encadena hechos premeditados
(¿o soy también una maga creadora
que agrega dosis de sorpresa y asombro?)

ahora mi pensamiento
avanza por un desierto gris
y el viento lo golpea o lo aturde

veo hacia delante un porvenir huidizo
que me espera en la orilla lejana

hace 33 años que lo persigo
y en mi esfuerzo ininterrumpido
he superado las tormentas fuertes,
los excesos de calor y hasta el hastío

sé que cada tanto mi camino se bifurca
y que debo elegir,
que cada mañana cuando abro los ojos
decido despertar

pero presiento que además hay otra:
la diosa de mi propio universo
e intuyo que es ella, también,
quien escribe estas líneas

entonces vuelvo al principio
y me releo ya sin asombro
porque descubro que también ellas
(estas líneas premeditadas y definidas)
son sinuosas y ficcionales como mi destino.