Es tarde

la noche derrama sus paredes rotas
y sus muelles quebrados
a orillas de mis pies,
es tarde

la noche es una tela de araña color verde,
es aguijones a la deriva
y bocas que se muerden incapaces de besar

es un patio lleno de humo
donde reina la confusión y preside la inquietud

es un sismo, la noche, en medio de las sábanas,
una ola de resentimientos mal curados
y una plaga de enojos sin sentido

es igual a un hueco sin salida, esta noche,
a un puñado de agujeros silenciosos
donde el eco retumba y ensordece

es demasiado tarde
en esta noche que se viste de color ausencia,
en esta cama vacía
donde éramos solamente dos.