Hoy

Vos sabés,
hay tanta abundancia
disponible ahí afuera para nosotros,
tanta oportunidad lamiendo
nuestras manos.

Pero los tiempos, igual,
son difíciles:
el aburrimiento ahora se hospeda
en todas las esquinas,
y en casi todos los bares,
y ni siquiera embriagado es capaz
de escupir una idea interesante.
Hay tanto hastío,
tanta infección en los discursos
y en las decisiones,
tanto estornudo ensordeciendo
las pasiones puras,
las horas sutilmente sensibles,
los gestos auténticos…

Por eso, vamos,
caminemos por la orilla
de esta ciudad corrupta y desangrada,
avancemos entre el aullido de las sirenas
sin impacientarnos.

Los carteles luminosos dicen
que no se pueden esperar milagros:
los perros se suicidan
tirándose como sonámbulos del puente
y los semáforos y los periodistas
intentan detenernos
compulsivamente
con las mismas advertencias inútiles.

La vida es una fugitiva, amor,
ya sabés,
no podemos esperar ingenuamente
que ella venga a buscarnos
o que la encontremos por casualidad
en nuestra plaza favorita,
tenemos que salir hoy mismo, juntos,
a perseguirla.

Estreno de "Los mundos de Uli"

Los invito a ver la promo de "Los mundos de Uli", serie infantil de ficción y animación que escribí para Pakapaka junto a Nicolás Zalcman.

4 DE ABRIL ESTRENO para Pakapaka por Telecentro y por canal 9, aire.

En canal 9, la programación del canal sale de 07:00 a 08:30 hs. y por Telecentro los horarios son:

LUNES A VIERNES
00:00 - 00:15 / 02:30 - 02:45 / 07:30 - 07:45 / 15:30 - 15:45 /

SÁBADOS
00:30 - 00:45 / 12:00 - 12:15 / 14:30 - 14:45

DOMINGOS
07:30 - 07:45 / 10:00 - 10:15

Un día de estos

Tendría que escribir
alguna genialidad muy breve
para que así te entusiasmes
y leas este poema.

Un plan

O mejor todavía,
negar los límites
que es igual a corromperlos,
animarnos a hacer de nosotros
un río tan ancho y correntoso
que sea imposible predecirlo.

O, si querés,
trazar un mapa improbable
sólo para adulterarlo
o confundirlo con encrucijadas
en esta búsqueda
prodigiosamente incierta.

Pero de ningún modo
duplicar una costumbre
ni estérilmente
repetir un beso.

Sí,

Deberíamos irnos
inmediatamente de aquí
y celebrar un acto heroico
de esos que fueron olvidados
por la memoria de las ciudades
y que fingen la creación de la vida.

Uno de esos
en los que yo lloro como una idiota
y mi cuerpo tiembla
irracionalmente
envuelto en un calor furioso.

Un sábado cualquiera / bar / noche

No sé qué hago acá
tratando de mostrarles mis poemas.

Podría haber hecho algo
más adecuado a estos tiempos de miseria
como por ejemplo
salir por las noches de Buenos Aires
a conquistar hienas hambrientas.
Sólo hubiera hecho falta
dejar al descubierto alguna de mis curvas.

¿De qué se ríen?

Debajo del vestido,
mi cuerpo está lleno de señales de tránsito:
carteles que advierten sinuosidades,
túneles de tres metros de altura
o indicaciones de “paso”.

Pero estoy acá y pienso…
¿Y si ustedes hubieran salido
con una pequeña libreta
para anotar los trofeos
o los números de teléfono inútiles
a los que nunca llamarían?

¿Y si nos hubiéramos
quedado en nuestras casas?
Es una noche preciosa
para regocijarnos
en nuestra merecida soledad.

Pero ya es tarde, salimos.
Por eso, ya que estamos acá,
es mejor
que nos pongamos a hablar
de cosas sin importancia,
por ejemplo
preguntarnos quiénes éramos ayer
y, sobre todo,
porqué no inventamos ahora mismo
quiénes no seremos mañana.

¿Porqué no hacés algo diferente este sábado 12 de febrero?

Mirá... te venís a las 22 hs al Ojo Rojo Bar, en el Pasaje Dellepiane 685 (Entre Viamonte y Tucumán). Es un bar, tomás algo como en cualquier otro bar, pero además tenés de yapa un recital de poesía y música que se llama "La cósmica terraza". Y el bar es muy lindo, en ese pasaje de Buenos Aires, dale... venite.

Si a pesar del riesgo

Está bien,
si estás dispuesto
a asumir el riesgo
voy a decirte alguna cosa más
mientras me desvisto
con la elegancia que caracteriza
a los jaguares.
Tomé el recaudo
de limar mis uñas
pero no puedo garantizarte
que no te enamores de mí
o lo que es peor
que mañana
cuando despertemos juntos
descubras que solamente soy una mujer
y que las exquisitas manchas de mi pelaje
eran sólo
simulaciones de mi lámpara
con agujeros.

Conquista

Voy a conquistar el mundo
con mi minigonna[1],
podés venir conmigo
o apartarte
(me da risa la palabra “apartarse”
por eso la uso
para quitarle gravedad
a mi gran hazaña)
pero si venís conmigo
entonces voy a comprobar que es cierto
que no te asusta
mi lujuriosa inteligencia.

---

[1] Minigonna: minifalda, en italiano

Lo mismo

antes
no comprendía
la disposición las nubes
en el umbral de la tierra
ni el significado de las manchas
en la arena
ni la ineficiencia del tiempo
cuando se detiene
o acelera
a merced del absurdo
ni
básicamente
porqué
tus ojos
tenían el color de un lago
debajo del sombrero

pero ahora que me atrevo
a sentarme
al pie del precipicio
ahora que ya no me asusta esa orilla
donde el abismo
no es más
que nuestra propia hondura
el espejo tierno
pero también el verdugo
que nos anuncia
lo que no somos

ahora
me siento capaz
de comprender todo
todo
o nada
que es lo mismo.

Todo lo demás

eso no tiene
ninguna importancia:
que seas un sobreviviente del abismo
donde descansan los lobos
o simplemente que renazcas otra vez
en lo que algunos llaman
tu única vida

no
eso es rutina
eso es como respirar

pero lo demás, sí:
que te rías un poco
de tanto absurdo
o que estallen tus lágrimas
que pegues la cara
a tus rodillas
y llores
como sólo pueden llorar
las ramas de un sauce

o dejarte derramar por las mareas
aunque sea jueves
o estés solo
o simplemente
no haya pasado nada
de lo que hubieras esperado

por eso digo, todo lo demás, sí:
dos o tres encuentros
que te devuelvan la sensibilidad
o te hagan blando como el mar
de las siete de la tarde
dos o tres coincidencias
que te hagan caer
que hagan que todo
caiga a tu alrededor
con el rugido
de un verdadero triunfo
uno que por fin
te sirva para algo
por ejemplo
para entender que estás vivo.

Verde y rojo

ya sé que le faltaba sal
pero creo que nunca me salió tan rica
la tarta de espinacas

¿viste el color?
verde y rojo: mi calma y mi euforia
y mi amor en los dedos
(debe haber sido eso)
mi amor en los dedos

porque todo lo demás es inevitable ¿sabés?
el calor del horno
los aromas
comprobar sin asombro
que nuestros discursos pueden ser falibles

o degustar el sabor
cuando la tarta está lista
mientras observamos que nuestros cuerpos
se desvanecen
mostrando su preciosa debilidad

después tragar cada bocado
como si devoráramos el ahora
esa falta de razones
las tantas imperfecciones que somos
o el descubrimiento de que no todo está inventado
detrás de mi cuello

y tu amor en los labios claro
(debe haber sido eso)
tu amor en los labios

y ahora que simplemente
recuerdo la tarta de espinacas
aparece esta lluvia que viene con ese olor urgente
con ese murmullo casi inaudible ¿lo escuchás?
susurra algo así como un te creo
o tal vez lo que dice es un te quiero.

La noche bifurcada

yo tampoco sé bien
dónde estaría el principio
de todas estas cosas

pero me viene la urgencia de decir algo sobre el tiempo
por ejemplo preguntar
si una noche de diez horas
es una noche completa
o son dos noches tajadas en algún punto

no sé –dijiste -es un buen comienzo

y yo te creo
mientras la noche
ciertamente se bifurca
y empiezan nuestras disquisiciones
sobre los jugos de naranja y uva
o uva y naranja
y ahora somos tres
natural y alegremente tres

y tal vez por eso
se va borrando esa pregunta infructuosa
sobre los principios
y seguimos bebiendo
nuestras miradas y nuestros labios
en vasos de cerveza

quizás sólo esperamos que se pierda
esa manía de mirar los relojes inútilmente
cuando ya sabemos que el tiempo no nos importa
y ya no nos ocupa entender
dónde estaría el principio de todas estas cosas
porque hoy
sólo queremos disfrutar
de una exquisita incertidumbre.

Advertencias

que te sigas desnudando así
con esa desmesura metafórica
no me deja otra opción que mirarte

lo que me sorprende
es descubrir tu piel tatuada de voces
y de sonidos de animales salvajes
o tal vez sea más bien el silencio
lo que me produce cierta inquietud

no es que sea mi primera vez en la selva
de hecho
sé lo que es meterse hasta las rodillas
en sus ríos pantanosos
o encontrar la presa decapitada de un yaguareté
cuando está a punto de caer la noche

(como verás
eso es físicamente
mucho más peligroso)

el asunto acá
es que traigas tantas señales de advertencia
como si acercarse a vos
insinuara un riesgo irreversible

pero no soy una mujer muerta
me quedan muchas orillas del abismo por recorrer

por eso si vas a seguir desnudándote
te pediría al menos
que dejaras algunas palabras
algún indicio exento de advertencias
acurrucado ahí entre tus piernas.

Otra

por eso soy otra
y firmo la renuncia
a las exactitudes de los espejos
a las repeticiones persistentes
y a todo lo largo que se parezca a una espera
o a lo que fue mi pelo

me arriesgo ya sin mapa
a meterme de cabeza en esta jungla
donde el tiempo se empecina en continuar
aunque le pida a gritos un resquicio

allí encuentro otra vez tus ojos cotidianos
pero ahora veo al desconocido

lo que ocurre es que soy otra
otra que despierta sin miedo y sin euforia
con el mismo asombro
y con el mismo vacío
de quien recién nace.

El conjuro del agua

el agua clara
te muestra unos pies inquietos
que aman y espían
lo pequeño y lo misterioso
lo evidente y lo imperceptible

es cristalina
y trasluce las gotas turquesas
que copulan mansamente
que procrean la inmensidad
y la nombran Océano

te acaricia las piernas
con su lengua húmeda
te moja con el estallido de sus olas
para desteñir la rutina
que se te impregnó en la piel
para borrar el gesto repetido
de los días oscuros

el agua hace su conjuro
y te ubica otra vez
sobre los pies que te sostienen
te devuelve al centro al equilibrio
y logra minimizar tu sombra.

Los segundos mágicos

por ejemplo
vos sabés que no siempre tiene el mismo sentido
la palabra “Dostoievski”
o asumir un riesgo
ni que todo es invariablemente maravilloso
ni todo efímero
ni coincidir responde a tus reglas ni a las mías
(o sí)

sospecho que intuís perfectamente
esos segundos mágicos
que los percibís en el aire que estremece tu cuerpo
cuando te parás delante de un prodigio

o tal vez
lo que más adores de ellos
es que son la pausa en la que sabés realmente quién sos
y entonces, por fin, deja de haber espejos
que sean capaces de amputarte los ojos.

Sin

sin voz, sin vos, sin mí
agua extraviada que no fluye
que se estanca y empapa la tarde
y tiñe y destiñe

sin ánimo, sin calma, sin sol
con grietas en las paredes interiores
que se descascaran y ensucian
y gritan y callan, tan humedecidas

sin brújula, sin mapa, sin pies
tachaduras en el guión
una secuencia inorgánica
y el sin sentido y lo desechable
y empezar otra vez y ser fuerte

sin voz, sin vos, sin mí.

Cartografía personal

entre los ruidos superpuestos y el silencio
te estás buscando
en la calle donde se derraman los hombres
y las orillas de los mares que inventás

tratás de detener ese avance involuntario
ese empujón del presente a la deriva
esa marea caótica que te convulsiona

te buscás en el frío invisible
en las lágrimas porque son transparentes
en esa pizca de sol al mediodía
que te recuerda que el aire puede ser más tibio

en la rutina indiferente
en los signos de interrogación
que procrean en el patio
en la ventana que te falta

en las pausas entre lo que ocurre y no
en el olvido
en todo lo que alguna vez dijiste
y en las palabras que ni siquiera conocés

recogés indicios
partes de vos extraviadas por el mundo
te buscás en el perdón
en el nombre Oportunidad
tratás de reencontrarte
en tus propias cicatrices.

38.5°

en la oscuridad las figuras se levantan
crean símbolos que no logro descifrar
(la fiebre me hipnotiza)

todo se vuelve gigante
y mis manos se agitan abriendo caminos
empujan rajan agrietan
desgarran en un tajo profundo la piel de mi pecho

un corazón apócrifo descansa en el centro
y se alimenta de mucosidades extrañas

lo saco de cuajo con los dedos
y tiembla con un movimiento engañoso
es pura simulación puro fingimiento
es pura apariencia sin sangre

pero dentro de mí
hay otro verdadero

la fiebre sigue su rumbo por túneles fantásticos
y me deja exhausta serena aturdida
por fin en paz
suturando mi pecho
acariciando la herida con las dos manos.

Naturaleza viva

irrumpe dentro un volcán encendido
y el fuego enérgico se derrama

querés una palabra y brota un alarido
un grito tormentoso un clamoreo

sólo tengo un temblor para darte
y el manual de instrucciones se quema
antes de llegar a tus manos

(soy afortunada)

tengo arrebatos y calma
pero no líneas rectas
ni curvas predecibles
ni ondulaciones que te lleven
a un lugar seguro

(no hay servicio de alarmas sísmicas en mí)

bien adentro se amontonan las sustancias vitales
elixires de encanto ácidos
saliva licores de vehemencia infecciones
aguas cristalinas y aguas misteriosas

pero no hay respuestas que te aquieten
las certezas se disipan con el humo

y me gusta eso
porque aunque resulte extraño
puedo descansar en esa lava exaltada
en esa naturaleza interior viva
que deja la muerte
para cuando ya no haya preguntas.

Preciosamente imperfectos

Cuando alguien logra olvidar sus intenciones y no querer nada…

La puerta se abre sola ante él.
(Michael Ende, “La historia interminable”)

somos como las nubes que se amontonan
y contagian su humedad
porque para ellas
la lluvia es una celebración

somos como la tierra que se quiebra
cuando está harta de la aridez
de la rutina
de la ausencia de saliva o de lágrimas

somos como las estaciones
estamos llenos de principios y finales
de truenos de tardes calmas
de tormentas y de nacimientos

somos la inundación y la sequía

y a veces
algunas pocas veces
somos nosotros mismos
seres asombrados por la existencia
sin la manía de retroceder
sin la ansiedad por avanzar
damos pequeños pasos imperfectos
de esos valiosos
que aunque no nos lleven a un lugar preciso
aún así nos elevan.

Del querer

(no me alcanza una mañana como todas
ni un jueves parecido a cualquier otro)

quiero las noches completas
y los días fuera del tiempo
cuando el horizonte sonríe al revés
y el sol es una mujer pariendo prodigios

(no quiero las migajas que se caen al suelo
ni los míseros retazos que se desparraman aturdidamente)

quiero los días que germinan verdes
al filo de la magia
y los silencios de una tarde
que hacen el amor con la música

(no quiero ser “amable”
ni precisa ni eficaz)

quiero la fascinación irresistible del riesgo
la potestad del error
la duda durmiendo conmigo hasta la madrugada

(no quiero olvidar ni siquiera
una estupidez)

quiero las palmas de mis manos
tocando la tierra después de la lluvia
y mi lengua acariciando
los sabores del misterio

quiero
el amor sin alarma.

In nessun luogo (versione italiana)

le cose che finiscono
si allontanano con le sue ali appassite
con la sua pelle invecchiata

(in tutta la morte c’è un germe di quello che nascerà)

seguo quel volo
con lo stesso disordine
delle parole non dette,
delle partite non giocate,
dei rischi che si conservano per un’altra occasione

(morire e rinascere varie volte nella vita,
non c’è nulla di straordinario)

contemplo l'assenza
con la stessa afonia
dei ricordi che si suicidano nel deserto
oppure delle promesse che si affogano in una laguna rossa
a tre mila metri sul livello del mare

(anch'io me ne sono andata:
in nessun luogo, senza aspettative)

adesso sono alla riva di un binario vuoto,
inesplorato, misterioso,
sommamente fertile
per iniziare il viaggio fino alla prossima stazione.

Mi avventuro a pubblicare il mio ultimo poema nella versione italiana.
Sono soltanto una studentessa della lingua italiana, ma ho voluto provare a tradurre le mie parole, penso che possa ricevere qualche opinione di alcuni lettori di quella bella lingua.

A ninguna parte (versión original)

las cosas que terminan
se alejan con sus alas mustias,
con su piel avejentada

(en toda muerte hay un germen de lo que va a nacer)

sigo ese vuelo
con el mismo desorden
de las palabras no dichas,
de las partidas no jugadas,
de los riesgos que se guardan para otra ocasión

(morir y renacer varias veces en la vida,
no es nada extraordinario)

contemplo la ausencia
con la misma afonía
de los recuerdos que se suicidan en el desierto
o de las promesas que se ahogan en una laguna roja
a tres mil metros sobre el nivel del mar

(yo también me fui:
a ninguna parte, sin expectativas)

ahora estoy a orillas de un andén vacío,
inexplorado, misterioso,
sumamente fértil,
para iniciar el viaje a la próxima estación.

Es tarde

la noche derrama sus paredes rotas
y sus muelles quebrados
a orillas de mis pies,
es tarde

la noche es una tela de araña color verde,
es aguijones a la deriva
y bocas que se muerden incapaces de besar

es un patio lleno de humo
donde reina la confusión y preside la inquietud

es un sismo, la noche, en medio de las sábanas,
una ola de resentimientos mal curados
y una plaga de enojos sin sentido

es igual a un hueco sin salida, esta noche,
a un puñado de agujeros silenciosos
donde el eco retumba y ensordece

es demasiado tarde
en esta noche que se viste de color ausencia,
en esta cama vacía
donde éramos solamente dos.

Un gran laberinto

cerrás los ojos y detenés el tiempo en un momento preciso,
hacés que se vuelva blanco todo lo oscuro
y buscás en la claridad
un deseo que se escabulle

al principio te parece que no hay nada,
que ni siquiera tenés deseo

te resulta difícil distinguir algo distinto
entre la masa blanquecina

tu mundo ahora es un gran laberinto
donde sentís que tu ser se pierde, se confunde, se desvanece…
pero tus manos perciben algo tibio
y aparece un olor que nunca sentiste antes

tratás de abrir los ojos pero todo es lo mismo:
pasillos blancos dentro y fuera de tu tiempo

sólo al final abandonás la búsqueda
renunciás a perseguir lo que creés un imposible,
entonces, comprendés la ingenuidad de tu razón:
tu deseo no puede buscarse con los ojos
ni está dentro de un tiempo específico

tu piel vuelve a erizarse como otras veces
y recordás eso que siempre estuvo con vos
que está dentro tuyo
y entonces descubrís
que no te falta nada.

El primer secreto bien guardado (Historieta)

hola queridos lectores, acá les acerco una nueva historieta... El guión es una adaptación que hice de mi propio cuento infantil "El primer secreto bien guardado", uno de mis favoritos.

Las ilustraciones son de Ariel Díaz. Espero que les guste!

Deshielo

dedicado a Monty Peiton

hay una mujer en escuadra con las paredes
que no duerme
(que tiembla)
y un suelo mojado que humedece sus pies

cerca de sus ojos
las telarañas revelan
que la calle ensordecida está inclinada, errante, sucia
que por ella se derrama su miedo como una vertiente
y que sólo la vida microscópica
encierra en lo invisible
lo que está por suceder

es la mujer glaciar en la ciudad de los deshielos
en los países de una sola noche
en las cúspides derretidas

allí, la secuencia del tiempo
se prolonga sin acotaciones
y la mujer es bisagra de las puertas
soporte de las columnas
golpeadas por el aire suspendido, invariable, súbito

su arquitectura
pierde solidez cuando amanece
pero hay un lugar exacto, lúdico, inabarcable
(el centro de su cuerpo: las vísceras)
donde las dimensiones de la existencia
se multiplican, juran mudar
presagian el cambio irrevocable:
el principio de la era del agua.

Sin palabras

hay cosas que me gustaría decirte
pero no sé cómo,
como si me faltaran palabras
(y eso que yo nunca vi una escritora sin palabras)

entonces tengo que recurrir a las formas:
me viene, por ejemplo,
la silueta de una montaña
a contraluz…
esa garganta que detrás de nosotros
aullaba muda, en la penumbra

ese día era fácil confundir
el susurro del río con tu saliva
o la brisa que se levantaba a esa hora
con tus manos entre mis piernas

pero sólo son formas
o, a veces, sonidos sin letra:
como el ritmo tribal de los tambores
que hacían melodía con la lluvia
¿te acordás?

busco,
porque sé que tiene que haber una manera
de decirte estas cosas,
entonces aparece un desierto
o un mar que no hace ruido

y recién ahí, en esa ausencia,
comprendo que si no tengo palabras
es porque un beso interrumpe mi boca.

Blanco

(foto del salar de Uyuni, Bolivia)

Un trazo filoso bosqueja
el contorno de este día:
es blanco,
sólo permanece fuera de nosotros

nos acurrucamos en él
como si fuéramos capullos,
frutas amontonadas en las manos
o piedras acantiladas

pero somos migajas de cielo,
latidos frágiles
y astillas de tiempo

somos tierra que vuela
y tierra que se ablanda,
voces que callan afónicas
y ojos que se abren como por primera vez

el día es blanco,
sólo permanece dentro de nosotros.

Las luces que insisten

es hora de apreciar las luces
que resistieron encendidas,
asomarse hacia atrás
y explorar nuestro ascenso leve, tímido, incorruptible…

¿qué es lo auténtico que permanece?

deberíamos reconocer que somos otros,
que el aire perfeccionó nuestras alas

es hora de contemplar
las puertas que no nos detuvieron,
las retiradas a tiempo
y los gestos ajenos que fueron el antídoto
contra nuestra barbarie interior

hay aquí, abrazos todavía tibios
y quimeras atrapadas que ahora son semillas,
hay un puñado de papeles rotos,
algunas intenciones inútiles
y muchas discordancias infértiles

por eso, es hora de encender la pira,
de comprender que el humo se disipa pronto
como un grito o como la furia

es tiempo de recuperarnos
de desearnos con vehemencia,
de trasplantarnos al lugar que merecemos,
de apreciar las luces, las que insisten,
las que, allá a lo lejos, nos indican por dónde seguir.

Limpieza

tuve que prender la luz
-encender algo en mí-
porque la mañana se llenó de noche
o de nubes,

entonces aparecieron los objetos
y las sombras
y pensé que siempre es bueno recuperar palabras
y tirar palabras
y recuperar y tirar otras cosas

quedarse por ejemplo
con una lengua que sea capaz
de encontrar su propio idioma

pensé en tirar restos de inseguridad
en el inodoro
como si ella fuera un diablito
que se instaló en las tripas

nada trascendente,
tal vez algunas ideas peligrosas
de esas que te atan las muñecas
o tratan de convencerte
de no caminar descalzo

tenía tiempo y tenía ganas
esos capitales que no cotizan en la bolsa,
y en los que poco se invierte

nada trascendente,
sólo plagiar la naturaleza:
recuperar lo vivo
de lo que ya está muerto.

La cósmica terraza: Recital de música y poesía

Los espero este domingo a las 21 hs en el bar Ojo Rojo

para compartir música y poesía.

Iván Pelopincho - Nueva historieta - páginas 4, 5 y 6 (final)

guión: paula varela

ilustraciones: ariel díaz

Desvaríos

afuera puede haber un arcoíris
o una tormenta de viento,
pero a mis ojos se les antoja una nube
con forma de elefante

se encaprichan con las formas,
se jactan de revelar texturas y colores
y hasta son capaces de enamorarse de un abismo

mis ojos creen que el amor
se mira con la oreja
o que para dar un abrazo, basta la nariz

pero ya no quiero sus espejismos etéreos
ni sus desvaríos camaleónicos
ni su ambigüedad turbia y oscura

por eso los arranco de sus cuencos
con una cucharita de té,
los hago rodar por la pendiente
hasta que desaparecen por alguna hendidura

prefiero andar ciega de esos ojos engañosos,
tocar algo real con mis propias manos,
dejarme guiar por los olores instintivos
y embriagarme hasta la madrugada
con una saliva auténtica.

Evocación de lo imperfecto

(este es un poema que escribí hace unos años y hoy vino a mi recuerdo)

I

dejo los anillos / las sombras
las exactitudes turquesas
aquí
al pie del precipicio
donde los pétalos caen como nevisca
donde los murmullos
son el eco que no regresa a su punto de partida

me quito la ropa y los compases
el pensamiento turbio
y las olas del vientre / la espuma /
dejo todo sobre esta línea incompleta

II

camino los dos pasos
hacia el silencio escondido
donde se tocan sólo las aristas sensibles
donde el susurro de la mente se hace impalpable
/ el quicio ineludible
donde no importa que el futuro esté fuera de foco /

III

en este valle de huesos inmóviles
mudo las horas rotas /
la sangre /
el perfume de los espacios que no ocupé /
abandono
las pretensiones que nunca serán
las tijeras / mi cartografía personal / la lumbre

entonces
mínima / vacía / frugal
sin el menor rastro de artificio
levanto los párpados
y miro / me miro a los ojos.