El primer secreto bien guardado (Historieta)

hola queridos lectores, acá les acerco una nueva historieta... El guión es una adaptación que hice de mi propio cuento infantil "El primer secreto bien guardado", uno de mis favoritos.

Las ilustraciones son de Ariel Díaz. Espero que les guste!

Deshielo

dedicado a Monty Peiton

hay una mujer en escuadra con las paredes
que no duerme
(que tiembla)
y un suelo mojado que humedece sus pies

cerca de sus ojos
las telarañas revelan
que la calle ensordecida está inclinada, errante, sucia
que por ella se derrama su miedo como una vertiente
y que sólo la vida microscópica
encierra en lo invisible
lo que está por suceder

es la mujer glaciar en la ciudad de los deshielos
en los países de una sola noche
en las cúspides derretidas

allí, la secuencia del tiempo
se prolonga sin acotaciones
y la mujer es bisagra de las puertas
soporte de las columnas
golpeadas por el aire suspendido, invariable, súbito

su arquitectura
pierde solidez cuando amanece
pero hay un lugar exacto, lúdico, inabarcable
(el centro de su cuerpo: las vísceras)
donde las dimensiones de la existencia
se multiplican, juran mudar
presagian el cambio irrevocable:
el principio de la era del agua.

Sin palabras

hay cosas que me gustaría decirte
pero no sé cómo,
como si me faltaran palabras
(y eso que yo nunca vi una escritora sin palabras)

entonces tengo que recurrir a las formas:
me viene, por ejemplo,
la silueta de una montaña
a contraluz…
esa garganta que detrás de nosotros
aullaba muda, en la penumbra

ese día era fácil confundir
el susurro del río con tu saliva
o la brisa que se levantaba a esa hora
con tus manos entre mis piernas

pero sólo son formas
o, a veces, sonidos sin letra:
como el ritmo tribal de los tambores
que hacían melodía con la lluvia
¿te acordás?

busco,
porque sé que tiene que haber una manera
de decirte estas cosas,
entonces aparece un desierto
o un mar que no hace ruido

y recién ahí, en esa ausencia,
comprendo que si no tengo palabras
es porque un beso interrumpe mi boca.

Blanco

(foto del salar de Uyuni, Bolivia)

Un trazo filoso bosqueja
el contorno de este día:
es blanco,
sólo permanece fuera de nosotros

nos acurrucamos en él
como si fuéramos capullos,
frutas amontonadas en las manos
o piedras acantiladas

pero somos migajas de cielo,
latidos frágiles
y astillas de tiempo

somos tierra que vuela
y tierra que se ablanda,
voces que callan afónicas
y ojos que se abren como por primera vez

el día es blanco,
sólo permanece dentro de nosotros.

Las luces que insisten

es hora de apreciar las luces
que resistieron encendidas,
asomarse hacia atrás
y explorar nuestro ascenso leve, tímido, incorruptible…

¿qué es lo auténtico que permanece?

deberíamos reconocer que somos otros,
que el aire perfeccionó nuestras alas

es hora de contemplar
las puertas que no nos detuvieron,
las retiradas a tiempo
y los gestos ajenos que fueron el antídoto
contra nuestra barbarie interior

hay aquí, abrazos todavía tibios
y quimeras atrapadas que ahora son semillas,
hay un puñado de papeles rotos,
algunas intenciones inútiles
y muchas discordancias infértiles

por eso, es hora de encender la pira,
de comprender que el humo se disipa pronto
como un grito o como la furia

es tiempo de recuperarnos
de desearnos con vehemencia,
de trasplantarnos al lugar que merecemos,
de apreciar las luces, las que insisten,
las que, allá a lo lejos, nos indican por dónde seguir.

Limpieza

tuve que prender la luz
-encender algo en mí-
porque la mañana se llenó de noche
o de nubes,

entonces aparecieron los objetos
y las sombras
y pensé que siempre es bueno recuperar palabras
y tirar palabras
y recuperar y tirar otras cosas

quedarse por ejemplo
con una lengua que sea capaz
de encontrar su propio idioma

pensé en tirar restos de inseguridad
en el inodoro
como si ella fuera un diablito
que se instaló en las tripas

nada trascendente,
tal vez algunas ideas peligrosas
de esas que te atan las muñecas
o tratan de convencerte
de no caminar descalzo

tenía tiempo y tenía ganas
esos capitales que no cotizan en la bolsa,
y en los que poco se invierte

nada trascendente,
sólo plagiar la naturaleza:
recuperar lo vivo
de lo que ya está muerto.

La cósmica terraza: Recital de música y poesía

Los espero este domingo a las 21 hs en el bar Ojo Rojo

para compartir música y poesía.

Iván Pelopincho - Nueva historieta - páginas 4, 5 y 6 (final)

guión: paula varela

ilustraciones: ariel díaz

Desvaríos

afuera puede haber un arcoíris
o una tormenta de viento,
pero a mis ojos se les antoja una nube
con forma de elefante

se encaprichan con las formas,
se jactan de revelar texturas y colores
y hasta son capaces de enamorarse de un abismo

mis ojos creen que el amor
se mira con la oreja
o que para dar un abrazo, basta la nariz

pero ya no quiero sus espejismos etéreos
ni sus desvaríos camaleónicos
ni su ambigüedad turbia y oscura

por eso los arranco de sus cuencos
con una cucharita de té,
los hago rodar por la pendiente
hasta que desaparecen por alguna hendidura

prefiero andar ciega de esos ojos engañosos,
tocar algo real con mis propias manos,
dejarme guiar por los olores instintivos
y embriagarme hasta la madrugada
con una saliva auténtica.

Evocación de lo imperfecto

(este es un poema que escribí hace unos años y hoy vino a mi recuerdo)

I

dejo los anillos / las sombras
las exactitudes turquesas
aquí
al pie del precipicio
donde los pétalos caen como nevisca
donde los murmullos
son el eco que no regresa a su punto de partida

me quito la ropa y los compases
el pensamiento turbio
y las olas del vientre / la espuma /
dejo todo sobre esta línea incompleta

II

camino los dos pasos
hacia el silencio escondido
donde se tocan sólo las aristas sensibles
donde el susurro de la mente se hace impalpable
/ el quicio ineludible
donde no importa que el futuro esté fuera de foco /

III

en este valle de huesos inmóviles
mudo las horas rotas /
la sangre /
el perfume de los espacios que no ocupé /
abandono
las pretensiones que nunca serán
las tijeras / mi cartografía personal / la lumbre

entonces
mínima / vacía / frugal
sin el menor rastro de artificio
levanto los párpados
y miro / me miro a los ojos.

Monte Pissis. Primer ascenso invernal. Film ganador del BANFF - Mountain Film Festival World Tour

Los invito a ver en este link: www.aristasur.tv el trailer de la serie Andes The Summits a la que pertenece el documental Monte Pissis. Primer ascenso invernal que ganó el BANFF (Festival de cine de montaña) y del cual escribí el guión.

Expedición que logra ascender por primera vez el MONTE PISSIS (6.882 m.s.n.m.) en la temporada invernal.

Montañistas: Guillermo Almaraz - Rolando Linzing - Darío Bracali

Camarógrafos: Ernesto Samandjian - Guillermo Glass

Sonido: Jonas Binkis - TRES SONIDO

Locución: René Sagastume

Guión: Paula Varela

Diseño y Animación: VASCOLO

Postproducción: WANCAMP

Dirección: Guillermo Glass

Marea

llega a tu orilla la marea nocturna
y arrastra con ella los restos de ese día largo
que fue tu vida hasta hoy

queda la arena casi sin huellas
tu playa alisada,
tu cuerpo con sal

la piel te arde en las heridas más nuevas
y de las antiguas
ya ni ves cicatrices

es temprano,
siempre es temprano después de la marea nocturna
porque ahora amanecés otra vez en vos
en eso que permanece y te erige,
en eso que revela
tu ser vacilante, atrevido, inseguro, resuelto:
rastros de las atracciones que te alimentan,
marcas de tu imperfección,
tu sagrada y oportuna imperfección.

Historieta "El abrazo" en la revista española Cthulhu

Gracias a la revista española Cthulhu (Comics y relatos de ficción oscura) por publicar nuestra historieta El abrazo.

Reseña en el blog de la revista: http://revistacthulhu.blogspot.com/2009/09/cthulhu-n-5-avances-iii-ariel.html

Página nº 2 de la historieta titulada El abrazo, en la que la guionista Paula Varela nos brinda una historia escalofriante y bastante curiosa. Al dibujo tenemos a Ariel Díaz, que aporta mucha calidez a la obra con un personal uso del color.

Iván Pelopincho - Nueva Historieta - Página 3

continuará...

guión: paula varela

ilustraciones: ariel díaz

"Hache" revista de poesía (N° 6)

Muchas gracias a la gente de "Hache" revista de poesía (Número 6) por incluír mis poemas en ella.

Se pueden conseguir ejemplares de la revista Hache a finales de septiembre en estas ciudades de España:

CARTAGENA: Librería 'Atenas' (C/ San Francisco, 7)

• MURCIA: Librería 'González Palencia-Expolibro' (C/Merced, 5); Cafetería-librería Ítaca (C/Mariano Vergara, 6)
• MADRID: Librería 'Arrebato' (C/La Palma, 21); Librería 'La Central' (MNCA Reina Sofía)

Poetas en Libertad 8 (Antología)

Gracias a Mayte Sánchez Sampere y a la editorial Poesía eres tú por incluir mis poemas en esta antología.

El libro se puede conseguir a través de la página de la editorial:

http://www.poesiaerestu.com/EDITORIAL/

O personalmente en el café Libertad 8 (en Madrid)

Vacío

es cierto que da igual
que sea o no retórica,
la tristeza no se disuelve en la palabra

ella despierta en mi cuerpo
mostrándome los huecos, las hendiduras, los vacíos

intento reconciliarme con la ausencia
dejar que le llegue su primavera,
levantar la tapa del conjuro que esconde
(intento confiar un poco en mí)

pero a veces no puedo,
a veces la angustia
me espera en una esquina
el domingo al mediodía
aunque haya sol
e incluso
aunque vea los árboles
cada vez más verdes.

Iván Pelopincho - Nueva historieta - página 2

continuará...

guión: paula varela

ilustraciones: ariel díaz

Iván Pelopincho - Nueva historieta - página 1

continuará...

guión: paula varela

ilustraciones: ariel díaz

Oscura

te aseguro que
estoy cansada y no sé quien soy

otra vez una extraña
se adueñó de mis piernas
y estoy triste,
rodeada de sombras y túneles opacos

¡buenos días!
soy también esta mujer oscura:
aturdida, espinosa, eléctrica
(no te acerques)

soy la que escupe demonios,
la que se deshace de sus entrañas,
la que grita y sacude su cuerpo
con un ritmo epiléptico

la de boca dulce y alarido agrio,
soy (te recuerdo) un ser en eterna construcción
con ventanas que nunca terminan de cerrar
y por las que se empecina en filtrar el invierno

algo de escorpión hay en mí
que se entretiene alimentando mi soledad,
pone silencio en mis oídos
y me impide oírte,
coloca un velo en mis ojos
y hoy no me deja verte.

Frágil, huidizo, fugaz

el aire caliente
recorre sinuoso las bahías del cuerpo,
cae una noche

es tibia y baila
en un muelle de piel negra
la zamba de los reflejos sin doble

es una noche cualquiera,
una noche única,
una noche diseñada,
pero no es solamente una noche

es una noche primera
y una noche última,
una noche anaranjada,
sin tiempo, hilvanada a mi vestido

es una pizca de noche:
un puñado de estrellas
y cenizas como nieve
y el agua del mar como música

y son tus ojos
los que ruedan hacia mi pendiente
debajo de la espuma de las olas
haciendo las horas más lentas
más efímeras, más frágiles, más fugitivas
como el humo de esta noche oportuna
que también se apaga y se desvanece.

La noche en el cuenco de tus manos

te movés sobre la línea curva,
tendés a lo cíclico, a lo vicioso, a lo inmutable
pero algunas veces saltás,
estirás la curva con tu voluntad
hacia una espiral que asciende
(te liberás así del eterno retorno)
y otras veces simplemente te detenés

ahora estás inmóvil
y sólo mantenés un balanceo suave
al lado del fuego

suspendés el sueño
para contemplar la calma,
sostenés la noche
en el cuenco de tus manos,
la acunás, la besás, la acariciás

sos esa noche que se va apagando,
que te da fortaleza, que te hace mutar
y que con su opacidad logra transformarte
en tu propio sol.

Duraciones

al borde del ocaso
tu brillo escurridizo
susurra con el viento

abrís las mil puertas,
las ventanas de Moebius,
abrís tu boca que todo lo esculpe,
tus piernas

es el sol que se abre
y restaura tus gritos sombríos
en un silencio diáfano

justo ahí donde muere la noche,
en esa curva donde los finales
hacen el amor con los principios

ahí donde el ruido diminuto
evidencia la vida,
y donde, también, algo tiene que morir
y muere.

Repeticiones

-¿Te puedo hacer una pregunta, abuela? –dijo Vasalisa.
-Pregunta –replicó la Yaga-, pero recuerda que un exceso de
conocimientos puede hacer envejecer prematuramente a una persona.
(“Vasalisa la Sabia” cuento tradicional. Versión de Clarissa Pinkola Estés)


vivo y hay una sensación que se repite:
hoy, como otras veces antes,
creo haber encontrado una lucidez que me guía,
como si sintiera por fin que atravieso mi propio camino

esa luz se enciende en la voz de un otro
o en una coincidencia en la calle
o en la asociación casual de dos imágenes

el mensaje me sorprende,
me toma de improviso
para hacer un click frente a mis ojos dispersos
(ahora… bien abiertos)

pero hay algo que se repite:
una paradoja en la que intuyo saber algo
y al mismo tiempo desconocerlo por completo

entonces otra vez a la deriva,
sin control,
me sumerjo en el río y confío en él
(todas sus vueltas terminan en algún remanso)

pero no creas que esto me desanima
todo lo contrario:
la calma se instala en mi interior
y hasta me permito dormir tranquila,
de ninguna manera quisiera
envejecer antes de tiempo.

Dudas

Sé quien era esta mañana, pero creo
que desde entonces he cambiado varias veces…
Lewis Carroll (de Alicia en el país de las maravillas)

me sentía sana, radiante, saludable
mientras en mi interior hacían su hogar las bacterias

sentía la calma apropiarse de mi horas
pero los minutos se sublevaban inquietos,
se movían como un ejército silencioso
para sorprenderme indefensa
en una batalla que nunca ganaría

estaba convencida de no volver a verlo
y un impulso sin censura lo buscó una noche

(era un racimo de dudas sin perfume)

me sentía feliz, completa, alegre…
era yo, entera, en la parcela exacta que había deseado
pero la tristeza ahora la tenía otra
que me pedía no me fuera de un cuarto de hospital

creía que el amor…

creía saber quién era

la que me miraba a los ojos en el espejo.

Una fuerza ineludible

la madrugada me encuentra imperfecta
descifrando un acertijo silencioso

observo el vacío que todo lo promete,
el hueco donde un día
ocurren los prodigios

en la calma intuyo cerca
tus signos vitales
y ahora no renuncio a esperarte

hay algo en esta madrugada
que aclara mi corazón,
que lo sana,
que le quita restos
de una gravedad imprudente
a la que se le acabó el asilo

siento al despertar una fuerza interior
que se impone ineludible
como el rayo luminoso de un sol nuevo
como agua que logra calmar una sed antigua.

Sin infinito

soy la que sale a la intemperie
aunque la calle esté enceguecida de pestes
o recalentada de fiebres
que vienen desde otros reinos

no nos queda otro tiempo
que este oportuno
(el infinito ya fue mutilado
y resta sólo un racimo de horas
antes que anochezca)

la sugestión de los pronósticos
dejó de asustarme:
me he convertido en mi propia profeta
en la reina sublevada
de este imperio persistente
que nos exalta con miedos y fobias

aplaudo con furia
el estallido de este escudo extranjero
que arranca jirones de mi piel
con las esquirlas que implosionan

suelto hoy mi cordón umbilical
y celebro mi cuerpo,
mis acantilados tibios,
mis escalinatas interiores…
y hasta los pasadizos
que no conducen a ningún lugar

lo muestro todo:
mis rodillas,
mi debilidad contagiosa,
mi confusión lúdica y cruel
mi paso abúlico... por un resquicio a tientas

huelo, al fin, esta vida que a veces duerme,
disfruto de su sabor mundano
(toco sus ojos nocturnos)
y me dejo entibiar por su temperatura ciega.

Algo de sal

me queda sólo un doblez de la tarde
y las hormigas lentas
mastican lo que resta de lucidez

hay una música escurridiza
que relame mi espalda
(a falta de vértigo)
y acaricia mis piernas
con su ritmo curvilíneo,
tratando de amputar
el desequilibrio perfumado
de las ideas que no combinan con mi pelo

pero siempre encuentro
algo de sal en mi solapa,
relámpagos calientes para reavivarme
y vientos interiores para barrer
los sedimentos agrios que
-por error- se asilaron en mi almohada

entonces reconozco
que simplemente me alcanza
con un doblez de la tarde:
un pequeño espacio / un diminuto tiempo
en el que pueda levantar mis párpados
(despertar mis sentidos)
y contemplar
la parcela de suelo que me sostiene
y el infinito de cielo que me libera.

Travesías

mi destino es una línea sinuosa,
ficcional, definida
que encadena hechos premeditados
(¿o soy también una maga creadora
que agrega dosis de sorpresa y asombro?)

ahora mi pensamiento
avanza por un desierto gris
y el viento lo golpea o lo aturde

veo hacia delante un porvenir huidizo
que me espera en la orilla lejana

hace 33 años que lo persigo
y en mi esfuerzo ininterrumpido
he superado las tormentas fuertes,
los excesos de calor y hasta el hastío

sé que cada tanto mi camino se bifurca
y que debo elegir,
que cada mañana cuando abro los ojos
decido despertar

pero presiento que además hay otra:
la diosa de mi propio universo
e intuyo que es ella, también,
quien escribe estas líneas

entonces vuelvo al principio
y me releo ya sin asombro
porque descubro que también ellas
(estas líneas premeditadas y definidas)
son sinuosas y ficcionales como mi destino.

Dualidad simuladora

ella se sienta en mi silla
apoya sus manos sobre mis piernas
y compone con su respiración
un silencio apacible y ligero / casi hipócrita

empuja mis labios
(me sonríe)
masculla palabras obscenas
mueve mis párpados como si fueran alas
y visita cumbres imposibles
páramos por donde nadie pasa
rincones indefensos / existe

crea el tiempo sin puntualidades
no acude a las citas
y lo espera todo

sólo contempla y es contemplada / vive
ella tiene mi sangre en sus virtudes
mis defectos en sus genes
y está empecinada en saber quién soy
en conquistarme.

(este no es actual, es de fines de 2007... pero me gusta!!)

Peces nocturnos

estás quieta en una noche clara
(has logrado por fin detenerte)
y los besos te caen en la boca
como si fueran nieve

el cielo es hondo y cristalino
especial para ver los peces
nadar en libertad

avanzás hacia esa esquina
donde los caminos se bifurcan
y te quedás ahí a contemplarte

un abrazo te envuelve como una nube húmeda
y te dormís en él

soñás con un valle cálido y ancho
de pastos amarillos y flores silvestres,
llegás hasta el árbol que está en el centro
y te dejás acariciar por su sombra

te despertás, al fin,
en la noche de tu propia existencia
y disfrutás de la calma y la lucidez
mientras, imperceptiblemente,
se acercan los peces libres por el cielo
y comienza, otra vez, a nevar sobre tu boca.

Sueño diurno

me levanté y me puse
un vestido de muchos ruidos
de color sirena de ambulancia

estaban ahí esos ojos reflejados en el espejo
y vi que las órbitas latían
con un ritmo frenético

me acuerdo que quería entrar en el cine
y ver una película muy triste
para no dar explicaciones por la angustia
que se atragantaba con mi saliva

pero sólo venía a mi mente
la imagen de ese chico de 31 años
gateando en la nieve
o esas cuerdas que se deshacían a nuestros pies
y nos ahorcaban
o las luces de los bomberos
donde no había ningún incendio

cuando llegó la noche
hubiera querido inundar la casa
pero sólo lloviznaron algunas gotas sobre mi rostro
hubiera querido el abrazo colombiano
aunque fuera sólo una instantánea utópica

ahí estaba yo intentando resistirme
a una realidad que sólo me devolvía
su existencia inflexible y cruel
mientras mi amigo me recordaba
que era imposible que midiera 1,60 mts.

sólo atiné a bajar y alejarme apurada
sabía que así abandonaba una escena
que jamás podría reconstruir
y de la que sólo me quedarían
retazos aislados de luz roja – dos ojos –
una sirena – las ruedas – la angustia –
la nieve – una cuerda – y más angustia.

Encrucijada

“Es extraño que no se pueda desear simplemente lo que se quiere.”
Michael Ende, en La historia interminable


abro los ojos y creo
que la claridad del día me muestra una imagen lúcida,
evidente, igual para todos,
como si tuviera existencia independiente de mí

entonces espero que ella me bañe de blanco
que haga transparentes mis deseos
que disipe las dudas
que se acostaron conmigo la noche anterior

y es verdad que la mañana
(por estar hecha de tiempo)
tiene el poder de revelar mutaciones
pero también es cierto todo lo contrario

porque el tiempo es un invento del hombre
como también la palabra “mañana”
o la idea misma de “inventar” o este poema

todo es tan caprichosamente complejo
que, a veces, pierdo por completo
el sentido de lo que quiero
como si los sentimientos en realidad
me nacieran de la cabeza
o el pensamiento buscara
un refugio inútil en mi corazón

un desperfecto, como si la maquinaria del cuerpo
se paralizara en un instante específico
y los ojos sintieran la sal
o la lengua descubriera los colores
o los oídos notaran un perfume incomprensible:
una realidad que es mi propio invento
y, por eso, mi propia soledad

porque el otro
(vos que coincidentemente hoy te detuviste a leerme)
también despertaste esta mañana
e intentaste bañarte con la claridad del día
e inventaste tu mundo y tu propia soledad

pero como todo es tan caprichosamente simple
intuyo que en esa distancia en que nos perdemos
es posible que tropecemos con el mismo miedo

quien sabe, pienso, también él
(ese miedo que desordena nuestras percepciones)
tenga la capacidad de inventar otro mundo
tal vez un empalme de rutas, una encrucijada,
donde podamos en verdad encontrarnos.

El revés del día

“sólo es verdad lo que sucede cada trescientas noches”
Jorge Luis Borges en Tlön, Uqbar, Orbis Tertius

“-La regla es: compota cada tercer día; y hoy no es cada tercer día ¿verdad?
-Todo es terriblemente confuso –respondió Alicia.
-Es el resultado de vivir hacia atrás –dijo la Reina bondadosamente-. Al principio lo hace sentir a uno un poco aturdido”
Lewis Carroll en Al otro lado del espejo


en un acto fortuito de encantamiento
se despliega una extraña escena de simulaciones:
hoy la existencia sucede a la inversa
como si el mundo mostrara
su revés en el espejo

entonces todos fingimos
que hay una manera de ordenar las cosas
que el caos tiene una geometría posible
una lógica estable que nos ubica
en algún tipo de espacio real
un sitio donde nuestros sentimientos
tienen coordenadas precisas

pero hoy no es la tricentésima noche
y no veo en el reflejo
qué aristas de mi propio ser se desvanecen
o cuáles son meras representaciones
de alguien a quien desconozco
y que se distrae con esos mundos paralelos
de “tigres transparentes y torres de sangre”

tampoco hoy es “cada tercer día”
y nada indica que voy a comprender
las señales que revelarían quién soy
qué vestigios de mi existencia todavía tienen sentido.

La cuadratura del círculo o la circularidad del cuadrado

sobre la mesa los círculos
no forman esferas (esperas)
descansan lentamente
recorren jugando el lóbulo de los ojos
van y vienen de su centro

se descentran, se rectangularizan
son aves sin alas
que revolotean en jaulas con forma de espiral

pequeños pájaros descentrados del asombro
infiltrados en nuestro sueño
reconcilian el infinito espejo de su circularidad
en nuestra mesa
que se curva hacia los extremos
y en esa pendiente algo cae
¿somos nosotros?

son los innumerables retazos de nuestro rostro
¿es nuestro cuerpo evocando su llave?

es el sueño circular, la rueda
algo de sombra y
el semicírculo, la media luna,
el hemisferio sur de la esfera
dejando en su caída
la imperceptible huella de su vuelo.

sonia betancort y paula varela
sentadas frente a una mesa, intentando reconciliar los opuestos

Instantánea

el cielo es un laberinto
que refleja su sombra en mi tierra.

Instrucciones extravagantes para esperar el año nuevo

desnúdese
quítese de la piel las camisas viejas
los pensamientos confusos
las limitaciones absurdas
y no los lave ni los guarde de recuerdo… por favor… tírelos
(o quémelos si es afín a rituales)

aproveche también
para hacer disparates o incluso payasadas
grite un poco y libere
esos sonidos antiguos que ya no sintonizan con usted
no se quede con las ganas
(se le acaban las 8760 horas del 2008)

piense… por favor… o mejor sienta detenidamente
el pálpito de su latidos interiores
bese vibre brinde viva
disfrute
sueñe
sea.

Mi agujero negro

el tiempo se va condensando en un punto
(¿o es el espacio?)
se contrae hacia el centro
atrapa un todo infinito sin volumen
hasta crear un agujero negro

ahí estoy:
los olores son neutros
inanimados
no emocionan
la humedad no acude a mi boca
no se derrama por la comisura de mis ojos
porque el agua es densa y no fluye

el horizonte de sucesos que me rodea
es una mezcla de caos estadístico
y normas de una relatividad pesada
que son irreconciliables

todo es piedra insensible
es pared que rodea por los cuatro costados
y gritos que piden a gritos un poco de silencio
o la quietud de tanto vértigo
el fin del movimiento frenético
la suspensión de la caída

ahí: en el agujero negro
es el lugar donde me detengo
(¿o son sus fuerzas las que me atrapan
sin que pueda oponer resistencia?)
y donde por fin puedo ver el vacío necesario
(un campo donde la energía se concentra
de donde no escapa)
pero que logra formar nuevas estrellas
brillos nacientes
que orbitan alrededor y me renuevan.

G r a c i a s !

Estaba nerviosa. La sala era grande. Todo se había preparado con mucho amor. Buenos Aires era un caos. En las radios sugerían no salir de casa. El tránsito era un infierno. Aún así, la gente empezó a llegar a las 19 hs, mientras los músicos terminaban de probar sonido. Flor y Fede me ayudaron a preparar la mesa con los libros. Con Sonia colocamos sobre las sillas una hoja en blanco y un marcador para que los que vinieran tuvieran dónde expresarse.

Poco a poco, la sala comenzó a llenarse. Llegaron amigos, familiares, algunos que no conocía...



A las 19.30, empezó a sonar la música de Que tul. Un tema y luego un fragmento de la novela leído por Sonia y por mí. Después otra vez música. Invité a Sonia a leer un texto de ella en el que habla sobre el amor a los libros: Los libros del buen amor. Otra vez música. Para cerrar yo leí dos poemas, Huellas e Infinitud. Cerraron el momento dos temas del grupo Qué tul. Después el brindis y la firma de los libros.



Al terminar yo me sentía maravillosamente. La sala desbordaba de amor. Era todo abrazos. Había puesto mucho esfuerzo en que saliera todo bien y mis expectativas estaban completamente sobrepasadas.



Gracias Flor, Fede, Sonia, Jichinson, Apa, Hilda, Florencio, Norma, Adriana, Cristina, Juan Carlos, Oscar, Ale Farías, Juanca, Albert, Guiye, Eli, Leo, Rocío y su compañero, Josefina, Romina, Fede, Eduardo Mazo, Daniel Botti, Nora Zinski, Ludmila, JJ, Loli, Luisa, Eduardo, Isam, Aleki, Ceci, Mariel, Eslo, Martín, Diana, Vana, Ivana y los músicos de Que tul, Sepi, Fer, Andre, Mexi, Magui, Viiito, Igna, Pica, Maxi... y todos los demás que vinieron y no sé los nombres!



Al final ya no estaba nerviosa... estaba feliz.

Tapate los oídos... que va a haber mucho ruido.

hola! quiero invitarlos a la presentación de mi libro,
que más bien es una excusa para poder compartir
un encuentro de palabras y música.

espero que puedan venir!
abrazos, Paula

este viernes 12 de diciembre

19 hs.

presentación de la novela breve
El pernicioso oído de Wilson
de Paula Varela

o una excusa para encontrarnos y compartir…

lectura y música en vivo

toca el grupo “Que tul”
(Pop / Alternativa / Folk)

además… en la sala hay una muestra de fotos
y habrá una copa de vino para brindar por algo lindo

en la sala Juan L. Ortiz de la Biblioteca Nacional
(Agüero 2502 – Ciudad de Buenos Aires)